Fragmentos aleatórios 1

A igreja.

O som do hino tocado ao piano se espalha no salão.

Hinários fechados, momento de oração.

Todos se ajoelham, olhos fechados em prece a deus. 

A criança agarrada à mão da anciã, não obedece, reza de olhos abertos tecendo palavras nas mãos sulcadas pelo tempo corrido, vivido.

As veias azuis são rios com barquinhos a navegar entre as montanhas, a sumir no punho da camisa florida.

A porta.

A vida pedia,  tinha que partir, doía dizer aquele adeus.

A primeira partida.

Apoia-se no batente da porta, o pai sempre forte, deitado na cama, comovido ouve:

-Desculpe, eu preciso...Não posso ficar, mesmo querendo não deixá-lo, me perdoe, pai.

Ele queria e não conseguiu falar, olhos que nunca viu chorar agora libertam lágrimas silenciosas.

"Não posso ficar, nem mais um minuto com você

 sinto muito amor, mas não pode ser..."

A porta nunca se fechou.

A rede

Fala de pesca, redes, linhas e peixes.

Sobre ventos, nuvens, céus, luas e marés.

Cheiro de café se espalha perfumando as curtas falas enquanto tece a rede e arruma os anzóis e minhocas.

Antes do amanhecer vai pescar, alegrar o seu viver.

À tardinha limpa os peixes, não falta o pão.

O café

Dia de chuva, dia de sol, trabalha, nunca falta, sem saber a falta que faz.

No silêncio antes do dia clarear o galo canto, coa o café.

Antes de sair olha os filhos, ajeita as cobertas, dá um beijo na testa.

-Deus abençoe.

Deixa ao lado da cama um traço do café no copo.

O barulho da porta que se fecha.

Demora, mas à noite ela volta, cansada.

É muito esperada.

Dalva Rodrigues

09/05/2020