Fragmentos aleatórios 2

O muro

Separa casas, famílias, rotinas.

Descobrimento.

O barraco enorme, piso de terra batida.

Outro quintal, outro universo: cana, vaga-lumes, fogueira, fitas coloridas, crianças, brincadeiras e som:

"Batuque na cozinha, sinhá não quer, por causa do batuque eu queimei meu pé..." (canta: Martinho da Vila)

Se não pode estar lá, sobe  telhas velhas empilhadas.

Alcança o muro, amplia o olhar:

Patinhos amarelinhos são anjinhos.

Têm asas, não sabem voar.

Andam desajeitados, quá, quá, quá..

Muitas borboletas, flores, árvores e areia.

No muro abre o livro na imaginação.

Aprende histórias, apreende na memória.

Outro muro

Ao fim da avenida a rodovia leva ao mar.

Todo cuidado para atravessar, sempre morre um por lá.

Pernas tremem,  medo, sereno da manhã não deixa ver os carros na estrada.

O medo não é de atravessar, morrer.

É dia de vacina, posto de saúde, agulha não dói, criança não chora.

Perto dali há um muro alto, muito alto, toda criança ouve falar:

Hospício dos loucos, quem não é normal, vai para lá.

O que é ser normal?

Medo de ser levado para o universo paralelo das  histórias de horrores  de onde não se consegue escapar.

Será mesmo o louco perigoso? As histórias são verdadeiras?

Pernas tremem na espera pela agulha, medo de não aguentar a dor, chorar.

E se chorar, o Sanatório Charcot  vem buscar!?

Conflitos e aflitos que  a vida leva para além de muros misteriosos e seus gritos perdidos nos pavilhões.

A espera é longa, a picada é curta.

Medo se vai, não vai brincar no mar.

Passos deixam o muro para trás.

O camundongo

Embaixo da grande cama de casal, olhos atentos.

Observa sem medo o camundongo que  deixa sua casinha, levemente anda pelo assoalho velho de madeira.

Encara o observador, ignora, sobe na ratoeira como se flutuasse, cuidadosamente retira a isca, carrega para a minúscula passagem arredondada desenhada no rodapé.

Tão pequeno, frágil.

E esperto, ratoeira mal armada não desarma.

Um novo gato de rua se faz necessário, o camundongo some.

Décadas se passam, um camundongo aparece.

Pelo vidro da janela fechada o camundongo  encara:

-Ei, deixem-me entrar!

Olhos fixos nele, abre a porta, o bicho no mesmo lugar acompanha o movimento.

Olhos nos olhos, matar ou não matar?

Conflito existencial, cadeia alimentar, sanitarismo.

Uma vassourada de leve, um spray de veneno.

Foge, faminto e vivo.

Todos querem sobreviver, incluindo vírus.

Ouço leves passos no telhado.

Capa do compacto duplo (1972) de Michael Jackson

Carteira de Saúde SP 1946
(do meu avô paterno)

Sanatório Charcot (já desativado)